Ai Soci dell'Unione Intemelia

  Nell’arco delle “Manifestazioni Aprosiane”, pensate e volute per far conoscere o per riscoprire l’opera del sommo Angelico Aprosio, anche la “Voce Intemelia”, da tanti anni punto di riferimento culturale della Città, ha desiderato dare il suo contributo in merito.
    L’Autore del racconto “Il dono dei Magi” - Notte dell’Epifania, 1681, Ventimiglia, Biblioteca Apro-siana, è il prof. Bartolomeo Durante, lo studioso più prestigioso tra quanti studiano il personaggio Aprosio.
   La pubblicazione, edita anche grazie alla sensibilità dell’imprenditore Dino Masala, verrà inviata in omaggio a tutti gli abbonati della “Voce” e sarà il miglior augurio d’una Epifania di luce per ognuno di noi ed un seppur modesto ma prestigioso segnale di inizio delle importanti manifestazioni di questo Anno Aprosiano.
                            Con amicizia         La Voce Intemelia
                                                       L’Editore e la Redazione

ALZANI EDITORE - PINEROLO
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Angelico Aprosio morì due mesi dopo, in una fredda notte del 23 febbraio 1681.
    Domenico Antonio Gandolfo ne rese ancor più grande la biblioteca e divenne uno dei massimi scrittori agostiniani pubblicando la storia di tanti scrittori dell’Ordine nella sua Dissertatio: per il prestigio raggiunto, anni dopo dovette recarsi a reggere il convento di Genzano, tra i Castelli romani e, poi, sempre obbedendo si sistemò a Roma, divenendo membro dell’Arcadia, con il nome di Arcanio Caraceo.
    Morì, quasi dimenticato, nel febbraio del 1707, trecento anni fa: una leggenda si sparse per il cenobio che reggeva nuovamente a Genzano, ... avrebbe detto per ultima una frase cara al proprio maestro ... che anche la sua vita era stata giustificata per esser stato tromba delle glorie altrui, cioè per aver anche lui tramandato nel ricordo il nome di tanti eruditi e dotti, le cui opere o il cui ricordo si sarebbero altrimenti persi.
     Senza quel dono dei Magi, nell’Epifania del 1681, forse, Domenico, come era nei presagi, sarebbe divenuto un preminente personaggio del suo ordine agostiniano, ma forse non sarebbe riuscito a tramandarsi, con tanti altri, nei suoi libri, al pari di altri uomini che si tramandano invece nella carne di un figlio ... destini comuni per due grandi, o forse i due più grandi personaggi che Ventimiglia abbia avuto !

una scia d’inchiostro seguì il pennino ed il vecchio masticò una bestemmia, poi biascicò un mea culpa e con cura asciugò contro il saio lo strumento troppo carico di inchiostro “ ... Tanto questo vestito non mi servirà per molto ... almeno da vivo”.
    Il Priore distolse lo sguardo per nascondere un moto di pietà che l’altro, stante il suo carattere, non avrebbe gradito, ... quando si girò il vecchio monaco stava già scrivendo, con mano ferma, ... Domenico non poté far a meno d’ammirare quello sforzo del vecchio, che per non sbagliare era così concentrato da tenere, come i bambini, la lingua tra i denti.
    Il frate più giovane stando in piedi alle spalle del proprio antico maestro non poté far a meno di leggere ciò che quello scrisse e che per sempre rimarrà su quel libro della Biblioteca intemelia: “Frate Angelico Aprosio, minimo fra i suoi confratelli e fondatore della biblioteca, assieme a due altri ormai non più ben rilegati, restaurò a settantaquattro anni questo codice nella veglia notturna dell’Epifania del 6 gennaio 1681. Pregate per lui”.


        bbe appena tempo di tamponare con carta assorbente quell’appunto che s’afflosciò sul libro: Domenico lo afferrò subito, portando una mano alla fronte che scottava. Lo sollevò, era magrissimo ormai e straordinariamente leggero: gli fu facile portarlo nella sua cella, avvolto al meglio nel saio e in una copertaccia della Libraria.

ed i raschiatoi, le colle, i pennelli di calibro diverso, ... tutto gli scorse per le mani con una sicurezza di cui dubitava da anni.
     “Non ti sei rammollito ... dunque”: il maestro parlò in dialetto, in modo più colorito di come volle sentire il Priore ... non approvava quel modo d’esprimersi ma si sentiva del tutto pari al vecchio, quella notte i Magi avevano portato un dono anche a lui: il ricordo di quello che era stato ... un grande bibliotecario !


           a luce prese a filtrare dalle finestre ben serrate ma sconnesse per il tempo, il fuoco della lampada oscillava per l’olio ridotto al minimo ... altri due libri antichi stavano sullo scrittoio: tutti e tre, parevano rinati, compatti, lucidi, assemblati da una perizia imparata a Venezia, nella patria della stampa, e trasmessa con amore di padre da quel vecchio frate ad un discepolo che un tempo amava più i libri che gli onori e che aveva nome Domenico, detto per complimentosa burla “il legatore principe”.
     “Allora legatore principe per l’ultima volta abbiamo lavorato insieme e ce l’abbiamo fatta ancora una volta”: il monaco si rivolse al suo Priore con inusuale confidenza ma poi fu preso da una tosse convulsa. ... Domenico lo afferrò per l’ascella, prima che quello si abbattesse sul libro. Il vecchio gli si avvinghiò ... era palesemente sfinito: ed il Priore non seppe dir altro che “E’ ora d’andare maestro ... fa freddo ed abbiamo finito”.

di quelle per serrature solide, proprio come quella che bloccava saldamente le ante dello scaffale.
     “Eh, già ... di questi tempi ... con questi frati ignoranti ... le cose strane e belle e preziose, soprattutto, bisogna proteggerle”: riuscì ad accendere una certa curiosità nel Priore ma questi, conoscendolo, non s’aspettava che prendesse danaro od oro ben nascosto, era certo che altro interessava l’antico maestro.
     E quando questi si volse gli ultimi dubbi svanirono: serrava tra le braccia, con una gentilezza inusuale, un libro antichissimo ... e lo guardava con amore,  come un padre può fissare un figlio ammalato: “Dai ... Domenico ... dai che il tempo fugge,  la nostra vita è poco più  che una scoreggia come scrive il Gentile ... aiutami, guarda come è ridotto ... non posso andarmene lasciandolo così ... e tu hai tante altre occupazioni ! Ormai !”.
      Al Priore non sfuggì la nota di malinconia nella voce del vecchio frate, forse anche lui, non solo il libro, gli stava più a cuore di quanto pensasse ...
    Lo aiutò a sistemare il volume vecchissimo e scompaginato sullo scrittoio: “Dio ... com’è ridotto ... è impossibile risistemarlo !”.
     In effetti, i piatti erano rovinati, la legatura così allentata che le ruvide pagine quasi sfuggivano per ogni dove: a tal punto il tempo e l’usura avevano ridotto il preziosissimo testo del De patientia di Battista Mantovano pubblicato a Venezia nel 1499 ed ormai aggredito da tempo e tarme.

abbandonati: “Lascia i cavasangue, o cavasoldi se vuoi, alle loro purghe  ...  ho cose  più  importanti che vivere qualche mese ancora e poi finire nel mio letto, bagnato  dal mio  piscio e sporcato dai miei escrementi ...”.
      “Erano parole forti per un frate, mescolate di dialetto e forse di qualche bestemmia mal rimangiata per non esser intesa, ma il Priore sapeva che era proprio così, che il destino si sarebbe compiuto comunque: l’avevano detto i dottori certo ma lo suggeriva anche un semplice sguardo. S’arrese senza combattere: “Sia come volete, ... vi precedo” e non ebbe bisogno d’alcuna chiave per valicare la porta che conduceva alle scale della Libraria, la maniglia cedette subito sotto la sua pressione ... il vecchio aveva già preparato tutto.
       Quest’ultimo faticò per le scale strette ma quando valicò l’accesso della biblioteca smise d’ansimare, per un po’, nella luce della fiaccola che il Priore s’era portato, parve gustare le scansie, gli scaffali, i libri ordinati, quelli disposti sui leggii, i quadri troneggianti dalle pareti. Al Priore sembrò, anche se per poco, che quell’uomo fosse ora monumentale, solido come il bronzo, forse eterno: “Cosa volete fare ... ora che siete qui ?”. Non voleva ammetterlo ma temeva la risposta, qualsiasi risposta !  L’altro si fece avanti di colpo, tossì e s’appoggiò allo scrittoio, ... ancora una volta il Priore fece il gesto d’afferrarlo  ma  fu  subito  gelato:  “Non mi toccare ... luce, voglio luce

qui sfioriti ma io non li vedrò più, per sempre: la regina dei fiori, spargerà ancora e per l’eternità, nella sua pompa, l’olezzo raro che fece invaghire il Marino, e come il Marino, anzi, come un suo brutto Adone io non potrò goderne, ... è la vita !”: le ultime parole attraversarono l’oscurità con un tono più basso e mesto, piene d’un rammarico ch’aveva quasi il sapore del pianto.
         Il Priore si volse verso il nulla, donde s’era accesa e spenta quella voce senile: e vide l’ombra avanzare sin a fermarsi sotto un raggio tardivo della luna morente. Gli parve sconveniente che restassero così, sospesi nel niente “Venite qui maestro, al riparo da quest’aria gelida”; in qualche modo afferrò l’interlocutore e con riverenza lo portò verso il muro del chiostro, dove a tentoni trovò la fiaccola che sapeva esservi e che riuscì ad accendere dopo diversi tentativi.
         “Sono come quella ormai, ... l’accendi e si spegne, la riaccendi e si spegne ancora ...”: la voce del vecchio frate divenne più nitida, mentre avanzava nell’alone di luce sempre più forte e che dava l’impressione di rimbalzare in lingue d’ombra e di luce contro le arcate.
         Il suo volto, emergendo quasi di colpo, parve disfatto, certamente pallidissimo: non aveva più nulla che si potesse comparare ai lineamenti con cui in tanti quadri era stato effigiato da pittori che avevano saputo, per anni, barare con i malanni che l’avevano aggredito ... specie con la malaria.